Todo se plasma en pequeños fragmentos,
Visiones de tus ojos que
Muestran verdades inasibles
Y etéreas, entre mantos de niebla.
Cuando hubo una mano tibia
Todo pareció integrarse en
Una concatenación de aconteceres
Futuros, forjados por presentes sin pasado.
No sentimos la vida como un vértigo,
Ni se siente el amor como palpitaciones azarosas.
Se vive entre la tinta y el sueño
Que se estrellan contra verdades de concreto.
Y aunque un gesto noble se forje
En las entrañas seguras de lo incierto.
No habrá cabida, aquí, a historias de fragmentos
De visiones de ojos ajenos.
Somos forjadores de tonadas tristes
Y versos de desamparo.
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